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君有云南宫夕儿，这个名字像一缕轻烟般飘进我的耳朵。那是个怎样的女子？我常在夜深人静时想象她的模样——或许眉如远山含黛，眸似秋水横波，一袭素衣立在回廊下，身后是漫天的晚霞。
听说她住在城南的旧宅里，朱漆剥落的门楣上还悬着前朝御赐的匾额。院中该有株老梅吧？隆冬时节暗香浮动，她披着白狐裘立在花下，指尖拂过嶙峋的枝干，竟比那梅花还要清冷三分。
去年上元夜有人在护城河边见过她。说夕儿姑娘提着琉璃灯沿柳堤独行，灯影里缀满银铃的裙裾扫过新雪，像幅被月光浸透的工笔画。当时满城烟火璀璨，却都不及她抬眼时，睫毛在脸颊投下的那弯阴影动人。
而今春深，听说南宫家的海棠开了。层层叠叠的胭脂色淹没了半月形窗棂，却再没人见过窗后执卷的身影。只有更夫说三更时分，常听见幽咽的箫声浮在瓦檐上，调子里藏着《折柳》的曲牌。
茶楼说书人总爱讲夕儿姑娘的传奇。说她祖父是太子少保，说她擅用七弦琴奏《广陵散》，甚至说她箱笼里收着西域进贡的鲛绡纱。可当我真正站在南宫家斑驳的影壁前，只听见穿堂风掠过残荷的声响——原来相思蚀骨时，连传说都会褪成苍白的雾霭。